​ Ingen Chans. Inget Illa Menat. Utan Dig

2024 Författare: Harry Day | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 15:54

Ingen chans. Inget illa menat. Utan dig.

Känslor kommer som en våg av månsken som översvämmar en sömnig skog, tyst, lite lurvig känsla av fara, en dämpad känsla av engagemang i det som händer, en ny natt i ditt liv börjar. Slits mellan dag och natt i din själ, du ryckte, tvivel översvämmade stranden, det finns ingen som kunde lyssna på dig, det här är inte ett skämt, det här är inte ens sant, det är vad du själv bär i dig själv till andra, bara instinktivt kräkande av råd med din monolog, bara krampaktiga sammandragningar av sfinktern av hjälp, vända samtalspartnern ur dig, han kan inte hålla din projektion i sig själv, det är mycket giftigt. Och du vet, det är så, de kommer inte att förstå dig, och du kommer inte att förstå dig själv heller, du tänker bara, drömmer om denna förståelse, men allt är förgäves, bara den paranoida skuggan av ditt falska jag kan förstå dig.

Sidelong blickar, allt försvinner någonstans, smärtans metafysik förutsätter lidande, vi reste oss och gick och du ligger där, sorgsatt, naturligtvis, sorg, dumpad på plats, och ingen håller händerna redo när du bli blind av din egen likgiltighet. Förstår bara, i din värld, utan värme och förståelse, finns det ingen plats för dig. Det är svårt, smärtsamt och äckligt på sina ställen, att förstå sig själv innebär en medvetslös lycksalighet tyranni över ett förvirrat medvetande fyllt med inriktning och tomma tankar. Alla dina önskemål i detta tillstånd är meningslösa, de har inte det viktigaste - du. Det finns ingen värme och ingen kärlek, det finns bara en förvrängd syn på relationer, det finns inte ens en antydan om att förstå sig själv, det finns bara absolut övertygelse om att man har rätt. Du är fortfarande ett barn som inte kände din mammas kärlek, du rusar med henne i själen, som ett litet barn med en nalle, det gör ont att se detta utifrån, du är så liten och redan så olycklig, jag kommer krama dig, jag vill värma dig, i min a sopilka kommer att börja spela i mitt huvud, spy mig en kuslig melodi av moderns goda för ditt barn, och du kommer helt enkelt att krama mig med dina tunna armar, och dina ögon kommer att vara fylld med den oöverträffade fukten av tacksam förtvivlan och hopp, som jag kommer att bryta, så snart en figur dyker upp i horisonten, som leder medvetandet till sidan, som när din mamma en gång lämnade dig med en man på natten och försvann där. Den här historien har inget slut, det finns ingen analys som kommer att slutföra din resa in i natten efter mamma, det finns ingen analytiker som kommer att återlämna henne till dig, till din spjälsäng, fortfarande varm och redan så tom, det finns inget sätt att förlåta och förstå, det här är bara för alltid, acceptera det, frys, dö, döda dem, döda dina minnen, och det blir inte lättare för dig efter det, för mamma är fortfarande nära, men så långt bort, och hon är inte längre din. Alienation, det var vad hon lämnade dig, och du är ensam, och ingen hör dig, och du är dum. Mamma, varför är du så blind i ditt val? Är jag inte ett mirakel? Nej, du är inte ett mirakel, du är inte ens han, du är den som stör att vara med honom. Ödipus, han är alltid där, det verkar som att han istället för sin mamma stod mellan dig som en koloss, som att hat står bakom kärlek, och du är ensam med allt detta, och du kommer definitivt att förlora. Ingen chans för dig. Inget illa menat. Utan dig.

Nej, du kommer inte bara att fälla dina tårar, det finns inga fler, dina drömmar har stulit hela förrådet och en våt kudde på morgonen, det finns ingenting för dig. Detta är livet, det fortsätter, beställning, lunch, räkning, allt. Vart ska man gå? Vem kommer du att vara ensam med idag? Varför behöver du allt detta om du … Oroa dig inte, allt är redan bestämt, oroa dig inte. Var inte rädd, ingen kommer.