Damm

2024 Författare: Harry Day | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 15:54

När du tröttnar på att vara dålig kommer tråkig tristhet. Känslan av skuld, som en fackla som föll i en träsk på natten, bara ljudet hörs suga din ilska till oändlighet, och bara slem i dina händer, du famlar dig igenom den, knäböjande, men fortfarande upprätt, din mun är fylld med en motbjudande massa ursäkter, det här är kräkningar, tvärtom, hela världens reserver för korrekthet bryter ut i dig, luktsinne är förknippat med syn, denna illaluktande, förfallna åsikt om dig är så tydligt synlig, ångor är synliga, den giftiga gasen av ruttnande försök att förstå att du är du, nej, det är inte dags ännu, träsket slutar inte där du slutar, länge kommer skräckkvittret inte att höras, skriken från ringer värmer de förknippade membranen, dessa vibrationer i livet i denna gråhet, var kommer de ifrån, och det spelar ingen roll, för du ropar själv in i denna träskmassa, din hand når upp och tar tag i en osynlig stav, förbi, fingrar tittar för, sortera ut lappar, pressa ut all sanden till ett enda spannmål, tiden är slut, sov min hjälte, du var död modig.

Det finns ingen anledning att säga att du är dålig eller att du inte är vad du är, vi kommer inte att kunna förstå detta för alltid, det här är bara en myt född i djupet av ett träsk från en vargs yl och tjut av en uggla, en myt som återupplivar tråkighet, men inte målar den. Glöm, förstår, det här är bara en midnattsfantasi, och du är hennes Gud, som lurar på sidan av berget, bara i ditt träsks kräkningar, vinet spred sig över ytan med ett surt sippra, blandat med tiden, med skam, så tjock, trögflytande, så äcklig, händerna smetar det i ansiktet, rädslor blandade med sönderdelad ilska, textur av ruttnande gräs, många, många tårar, ingen luft och händer som sticker ut för att hjälpa, smutsiga, motbjudande hjälpande händer, erfarenheter har avdunstat från gryningen, åh, vilken underbar vision denna gryning är över ett träsk som flammar av osynlig låga, om du tittar in i dina ögon kan du se denna flammande fackla som du letar efter inuti den orörliga skuggan av havet, du tittar bort, ja, jag förstår, det är svårt att titta på tålamod, så mycket ilska vaknar i djupet av den gamla skogen, vindarna bär förödelsens ande och mod att hålla sig vid liv mitt i detta galna firande av livet.

När allt som försvann kvarstår mänskligheten, du känner dess närvaro, som en delikat doft av en utsökt parfym, som kan bryta stanken av ett träsk med sin häftiga livsenergi, för evigt präglas i dina receptorer och leva där för alltid, till och med efter att du försvann som en form med symbolen för döden efter födseln, framträder mänskligheten i absolut tomhet, i perfekt täthet, i ett träsk, på himlen ovanför honom, du ser henne, nej, du känner henne, du är hon, nej, hon är det som river dig till atomer, vilket gör att du ansluter dig till formen och essensen, träsket är inte bekant med livets dofter, det består av utandning av dina berättelser om dig själv i form av syner och ravningar som har upptäckt din själ, mänskligheten föder dig igen och igen, neurala förbindelser bryts outtröttligt och bildar ett otänkbart nätverk av trasiga liv för dina otaliga spjut, och här är du på egen hand, andas in i hela träsket med lugnt ammmmmm, nu drar du dina händer i det från dig själv, mentalt, frys, känna dess kylström, andas ut kosmisk kyla och miljarder planeter flyger upp som dammpartiklar in i vakuumet hos din utbrända uppfattning. Du är bara damm störd av en rädd kolibri.