Löpning Längs Rulltrappans Kant

2024 Författare: Harry Day | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 15:54

Folk springer, har bråttom, och det finns inget att göra med den här löpningen. Att missa en atomexplosion i en impuls för att snabbt pressa din molekyl mellan atomgitteret är en förutbestämd fråga. Vi har bråttom att leva, vi har bråttom att dö. Tiden fryser som en gelé, så svår att tränga in, som de känslor som våra steg susar från, liksom de stater som vi ser fjärran accelerera vid start, bränsle häller ut som en flod, som om vi alla är en oljemagnat av kärlek och en tidens generösa beskyddare. Det är svårt att stoppa ens en blick, det är som en höghastighets digitalkamera, klickar bild för bild, målar på en bit av verkligheten, och det här är inte Jean Baudrillard med sin simulakra, det här är vi. Det här är jag.

På landningsbanan finns det spår av bränt gummi av däck, som övervinner deras livscykelförmåga, svett rinner ner i ryggen i en jämn sippring, törsten att sitta i en tunnelbana brister in i den som en ilska efter en boll, utan att ta bort vagnen från sin dystra rumpa förstorad av hybridzoom för de tysta vittnen. Än sen då? Var du i tid?

Det finns mycket i detta vansinniga slöseri med energi, mycket. Mycket arbete görs bara för att undvika avslappning och känsla. Låter absurt. Ja exakt. När vi tittar in i maskerna flyger ett ögonblick av förlorade evigheter av lycka stunder förbi, en gång för alla är det inte, och du är bakom det snabbare och snabbare, och ju långsammare du sitter, desto snabbare verkar stolen röra sig på denna planet. De gamla sa att de varnade oss, men vad bryr vi oss om dem, de har länge halkat efter oss, de är en sköldpadda, och vi är Achilles, och det spelar ingen roll att vi är i en oändlig tidsfälla för våra fantasier, huvudsaken är att vi rör oss och bakgrunden förändras, men det betyder att vi sprang iväg. Figuren kommer inte att lämna bakgrunden om vi hanterar egenskaperna hos bakgrunden som flyger förbi möjligheten att figuren ser ut, och detta är hela målet, det verkar för oss att bakgrunden suddades ut från vår rörelse och lydde vår hastighet, skapar en ny siffra på vår begäran. Och det är okej, även om det inte är det.

Jag har bråttom från mig själv, jag kan inte låta mig sväljas av känslor och detta är en återvändsgränd i att tänka, de är helt enkelt inte där, bara vinden visslar öronbedövande. Det är omöjligt att föreställa sig att vistelsen i en känsla är snabbare än att springa ifrån den. Detta är absurt, det här är en paradox, det här är vad vi inte kan förstå med ett löpande sinne, det är det som flyr från oss med oss.

När jag skriver detta är det jag som springer i tystnad, flyr från världen, fryser och öppnar löpningen i mig själv, han springer och jag står. Den här tiden lyser igenom på mina fingrar, jag kan inte styra den, jag kan bara springa iväg, gömma mig bakom de tjocka väggarna på sidorna hos människor som har sprungit iväg, och denna rörelse ger upphov till musik av ord som aldrig talats, aldrig läst, inte skrivet av mig, det är de bara, och jag såg dem precis framför mig och öppnade mina knutna fingrar. De rann iväg som vatten och lämnade mig torr och långsam. Och igen denna törst. Och ljudet från kroppar som flyger förbi, droppar, stänk som täpper till bakgrunden, lyckomolekyler sprids på golvet, de behöver inte samlas in, det här är inte leksaker.