2024 Författare: Harry Day | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 15:54
Omänsklighet.
Jag gnuggar ögonen mer och mer intensivt, det svarta ljuset, det biter i mig, tränger in, sårar, tynger mig med dess oupphörliga ringning av det osynliga guldet av mötande strålkastare, rusade förbi, och den mötande blicken förblev flammande, gul, brun, svart. Jag blundar och tittar in i mig själv och gnuggar fingrarna tätt intill ingången så att ingen bild lämnar mig utan dess representation. Jag trycker på ögonen mer och mer, mer och mer känner jag ögonkulornas rundhet, som ett ägg jag rullar på en tallrik, det finns ingen knast, det finns en knappt märkbar elasticitet i min viljestyrka och smärta och ljus, och guld som inte lyser, men brinner i mitt huvud, i motsatt riktning, i motsatt riktning. Med fingrarna trycker jag ögonen inåt, som om jag trycker på knappen som startar filmen, ljusa bilder väntar mig på andra sidan lådan, trycket byggs upp, jag tittar inuti och ser bara mig själv.
Mångfaldig och extraordinär, min blick på mig själv fäster min fantasi, jag ger mig inte möjlighet att komma med denna roman för mig själv, bara ren vision, bara enkel uppfattning, bara jag. Vem är jag, vem ska jag dyka upp framför mig, ska jag titta inuti mig själv, vad ska jag se där klämma ingången med fingrarna? Bilens strålkastare, skuggor, skuggor, det finns så många av dem, allt är så luddigt, och det här är en oförglömlig känsla av fruktansvärd avskiljning, som om jag är rädd för min inre essens, som är lika omänsklig som jag är människa på utsidan. En trögflytande massa upplevelser, låsta i kraniet, som bryts ner i portioner, reaktioner, tics, klåda, kramper, spasmer och smärta, så brännande, till den grad av illamående, dunkande och så långsamt växande, som om de ger dig en fjärrkontroll, och jag själv klappar på det jag ökar gradvis smärtnivån. Rädsla, avsky, ilska, avund, förtvivlan, och allt detta till den omöjligt passionerade tappar i klädseln av fullständig likgiltighet, till sina egna känslor, till sig själv, de inre väggarna är svartmålade, han absorberar allt detta, upplöses i sin oljebas, gör dem orörliga och allt fryser, fryser, blir klibbigt och smutsigt, torkar, skalar, faller av och förvandlas till damm.
Ljusa elektriska bågar i min syn, jag ser dessa blixtar, de är så verkliga, dessa blixtar i min inre värld, hällande svettregn och tårar faller, ilskens åska dundrar, stormen rasar och jag är inte inne bråttom, jag mår bra med det här, jag känner inte vindens krafter, denna ande blåser inte genom min själ, jag är helt strömlinjeformad för denna metaforiska gubbe, min själ är gjord av svart legering som kommer från avlägset utrymme, i miljarder år har denna svarta obelisk frusit i rymden, och nu står den under blixtnedslag i motsatt riktning, hon tutar, slipar bromsar, guldstrålkastare, nej, nej, det är inte det. Jag ser djupare, att bakom allt detta, att denna odyssé kan avslöja för mig vad jag letar efter där, kalla fingrar trycker hårdare på ögonen på de smidiga äpplena, mer, mer intensivt, gnuggar betydelser, driver dem rakt in hjärnan, ljusguld, svarta väggar, slipning av bromsarna och smärta, smärta, illamående, allt kommer från djupet av mig, allt fyller mig långsamt, så sadistiskt klappar ett finger på fjärrkontrollen som ökar intensiteten i smärta. Vad är det som väcker i mig?
En enorm täthet av packade känslor gick samman till en okänslighet. Det finns så många av dem, de är så olika, och jag är en. Så trivialt, så konstigt, jag håller ingången stängd, sätter press på de synliga elementen i uppfattningen, och det gör allt ont och gör ont, och samtidigt är jag mitt i det tomma utrymmet i min oförkomliga, ohämmade tomhet. Varför behöver du uppleva sådan smärta om det inte finns något inuti den? Så roligt, så sorgligt.
Så omänskligt.
Att vara en person i dina sekret, fylla dem med en meningslös tomhet, medan du förblir dig själv, definitivt geolacational, relativt och absolut, under press, villkorslöst och fortfarande likgiltig mot dig själv.
Jag kan skrika inuti mig själv så mycket jag vill, ingen kommer någonsin att höra mig. Det finns inga människor där. Det finns en zon av omänsklighet.
