2024 Författare: Harry Day | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 15:54
Övergång.
Den underjordiska passagen omsluter kropparna som genomborrar den med en mjuk slöja av meningslöshet. Övergången är den mjukaste och mest smidigt flytande platsen i stadens centrum, här kan du strömma in i ett smältande tillstånd som är helt omärkligt för dig själv. Jag smälter tillsammans med dammet i taket, smälter ihop till ett enda konglomerat av opålitliga förbindelser som stör människorna som ser dem, flyger tillsammans med den heta, kvävande luften från tunnelbanan, som ett bi som bär nektar längs en strikt specificerad rutt. Aura i vardagen kombinerat med spännande mjukhet, dessa mjuka ljusspel från gulnade lampor, allt är fyllt med ostörd mossig viskositet, känd, kanske subjektivt, men inte mindre trovärdigt. I denna mjukhet lever min frihetsanda, begravd i den underjordiska grottan, min personliga drake, andas på mig ångorna från gårdagens hårt drickande, gömda i dagens liv, min trogna och lydiga tillsyningsmän, så noga och ljus, som skyndar på oviktiga frågor, arg, sömnig och hungrig …
Och om och om igen genom det här ljudet, rader av blommor och tjafs av transcendentiellt okänsliga människor, känner jag denna tunga andning, i varje flik på vingen på varje duva, i varje blick av de hemlösa nära väggen, denna slumrande hopplösa luftens heliga mjukhet, outhärdlig i sin obsessiva komplexitet. Passera och glömma eller lämna och inte märka? För närvarande finns det en växande önskan att springa härifrån, klättra i trappan och flyga över gatans döda asfalt, för att skydda mig själv, en sårbar, trött morgonälskare av hemligt liv, han är för farlig för mina förtrollande besvikelser. Jag kommer inte att ge dem till någon.
Kanske är detta skärselden, jag vet inte, kanske före nedstigningen i det underjordiska helvetet, vakterna som säljer bullar och kaffe, blommor och påsar, allt som behövs där, tydligen är det gåvor till Lucifer, så att han låter dig gå nästa gång, som kanske inte är det. Och det är så svårt att vara här, så trivialt eländigt och profetiskt eländigt, asfalten trasslat mellan våra ben, skrynkliga, allt i tidens nedskärningar, som om luften i den noterar om gamla dagar. Alarmerande för mig i den här känslan av förestående lycksalighet, det påverkar mitt humör dåligt. Bränn, här måste du bränna allt, först och främst luften. Övergångens längd är idealisk när det gäller känslor, min ilska från början av vägen till slutet har tid att blomstra, bli starkare och … det är det, jag har redan lämnat, perfekt, bara en stormästares drag, bravo, mycket uppfriskande.
Metaforen för passagen av födelsekanalen antyder sig själv. Intrikata viftande smala passager, mörka, denna söta doft av blommor (som om de köptes och fördes till sjukhuset här), och denna oförglömliga känsla av döende rädsla blandad med känslan av storheten att gå "in i ljuset". Och den här viskösa luften, den fastnar för mig, jag bär den bokstavligen på mig själv till ytan, och där försvinner den i vinden, den tvättas av mig av strömmen av rasande hatad verklighet. Och sedan bara förvirring och missnöje. Ange mina sår när jag kommer in i passagen, bearbeta dem, när jag offrar till fängelsehålans gudar, ber för min själ, föreställ mig det hela och rent, när jag böjer mig i respekt och sträcker ut händerna mot vändstugan, kommer till känner mig när jag går djupare längs rulltrappan till första helvetescirkeln. Jag är här och jag är här igen, jag går fram och tillbaka, andas in och ut med ett rop, mina lungor krymper, mina ögon vill stänga, mina ben bär mig till utgången, snabbare, snabbare, snabbare, hinner bli född på nytt idag, gör det, annars vad är poängen?
